“the lunatic is in my head”

C’è un sentiero nascosto, sottile come una lama,

c’è un sentiero imprevisto tra l’erba scivolosa,

sulla collina a sud, al di là del muro,

si vede ancora il mare cobalto, denso, nervoso, opaco,

antico, miniato come un manoscritto,

con incubi a colori su pergamena ingiallita;

dentro una clessidra a vela,  

una scimmia impazzita senza tiara e scettro

e un dio acefalo su un trono d’avorio

tirano a fatica gli archi 

su una viola infernale a pioggia di rane;

matti, impauriti dal gracchiare di un grammofono senza ali,

si annidano in sequenza binaria 

sul pavimento della stampa nazionale,

un orologio incastra su se stesse le lancette 
sulle scale di casa

e una copia malnutrita di un santo eremita 

annuncia la vita sul cavallo della morte:

eccoli i matti sono nel mio salone

sotto un cielo grigio milanese,

eccoli i mostri sono fuori, 

con toghe, camici, divise e tricolori,

me li hanno portati in casa mentre io ero tranquillo;

un tubo catodico annerisce di pianto 
il volo libero delle parole,

come vergini malinconiche in trittici tarlati, 

anima e corpo, tu mi insegni a scegliere: 

grama o pneuma,

grama e pneuma è la risposta.

Su una mongolfiera a vetri 

ci inabissiamo tra il rosso dei papaveri,

 nel vento di una rivoluzione 

sognata,disperata, tenera 

e pieghevole sul gambo di un garofano rosso;

avremmo dovuto, ma prima nel dopoguerra del caos,

in fondo il 68 è solo un numero difettivo,

sempre maggiore alla somma dei suoi divisori,

rappresentazione atomica dell’Erbio,

 nelle terre rare dei lantanoidi,

in gradi celsius la temperatura ideale per il bianco e nero,

tra cinque anni voleremo via 

sulla faccia nera della luna

da soli, poeti interstellari, con una ninna nanna in dono:

“tutto ciò che è adesso

 tutto ciò che è andato

 tutto ciò che arriverà

 e tutto quanto sotto il sole è in sintonia

 ma il sole è eclissato dalla luna”.